Uno cortito

¿De qué es útil bañar a todos en agua de manantial,

cuando uno se oxida solo en las rocas?

¿Acaso resulta de transmitir bienestar 

el breve pero gran esfuerzo de respirar?

Respirar a veces se vuelve tan preciado... 

Una porción de alma

            Cuando un viejo como el mío prendía la radio mientras íbamos en el auto, el recuerdo inmediato siempre fue rock nacional. El amor que frecuentaba esas ondas sonoras lo heredé muy de chico, con un tanto de orgullo. Me quiso enamorar desde chico, y lo logró.

            Pasó poco tiempo y en parte había olvidado muchas melodías. No sabía nada de nombres, de artistas, de la gente misma. Tuve que encontrar poco a poco haciendo uso del recuerdo que todavía latía muy atrás, para encontrar esa melancolía de la infancia, algo que había sido tan mío durante tanto tiempo y lo descuidé para perderlo durante años.

            El rock nacional desde entonces fue una gran inspiración en mi vida. Gracias a él me animé a avocarme a la música. Me enamoré de la guitarra y me embelesé en el canto. Fue la piedra en el camino que hizo que siguiese escribiendo en un idioma que tanto amo en vez de cambiarme a algo más simple pero recurrido.  Fue uno de mis puntos fuertes de descarga, de compañía y en común con la gente. Fue el impulsor de combatir mis miedos, el miedo a bocas chismosas y ojos siniestros, el temor de que nunca una lágrima pueda caer por mi.

            Así como fue parte del recuerdo desde que empecé a escuchar, hubo canciones y personas que nunca logré sacarme de la cabeza. Muchacha ojos de papel fue una de ellas: canción que me vio llorar, me vio sentirla, me vio disfrutarla y cantarla a viva voz por la calle, tratando de pegarle al tono, de alcanzar esa mano tan arriba. Así como varias otras, nunca logró escapar de mi mente y aún al día de hoy siguen sonando los versos que alguna vez compuso un tal flaco enamorado de su novia, que al presentarla por primera vez se puso a llorar.

            Tal vez me comprenda alguno, tal vez no, espero que así sea. Perder un trozo de infancia es como sacarle una porción al alma, con esa leve intención de acompañar eso hacia un infinito incierto.

            Y así se llevó un trozo de la mía, que se yo.

El espejo II

Tardó horas de levantarse de su quejumbroso asiento. Tanto tiempo viendo al espejo y esperando que hablase nuevamente lo dejó aburrido y harto. Así, pues, salió a caminar por las calles. A medida que observaba su reflejo en las distintas vidrieras, veía sonrisas burlonas o risas reprimidas. Y así los veía reflejados en la multitud. No se demoró para volver a casa a llorar.

Un pecado casi original

Aún de los más míseros placeres,

no hay más que el encadenado, 

el cándido, el simplista.

Hasta sabe mejor, ¿sabés?

Aquella primera degustación,

la gloria misma en sentirlo.

Aún cuando es el veneno mismo

es nuestro manjar absoluto

si este mismo ha sido prohibido.

¿Qué otro placer buscamos

que superar el límite 

de aquello, lo escondido?

Y luego, la dama negra en el recinto.

La dama negra de todos los latidos,

que inunda de pronto nuestra mente

y nos hace desperdiciar alaridos,

un llanto sin nombre, aún sin olvido,

aunque deseemos que haya desaparecido.

Nos recuerda que ante la tentación caímos,

aún si como humanos vivimos,

es el peor castigo:

hacia el vacio.