Ya crucé el umbral...

Ya crucé el umbral, nuevamente,

Y comienzo a tropezar en dicha vertiente:

Los nuevos dedos que sostienen otras gentes

Me confunden y siembran temores (ya existentes).

¡Ay, hermoso dolor!

¡Duelen esos latidos que pisan,
Pisan fuerte y duelen menos!

Y dejan de pisar y duelen más;

Duele que te dejen de pisar,

Inclusive si te dejan de mirar.

Hermosos pies que tropiezan con los míos,

Tal vez me escuchan y me sienten, sin ese frío

Que uno siente cuando el tacto llega a olvidar,

Ese abrazo íntimo que un universo fue a deparar,

Pero se pierde, ¡no dejes de pisar!

Uno cortito

¿De qué es útil bañar a todos en agua de manantial,

cuando uno se oxida solo en las rocas?

¿Acaso resulta de transmitir bienestar 

el breve pero gran esfuerzo de respirar?

Respirar a veces se vuelve tan preciado... 

Un pecado casi original

Aún de los más míseros placeres,

no hay más que el encadenado, 

el cándido, el simplista.

Hasta sabe mejor, ¿sabés?

Aquella primera degustación,

la gloria misma en sentirlo.

Aún cuando es el veneno mismo

es nuestro manjar absoluto

si este mismo ha sido prohibido.

¿Qué otro placer buscamos

que superar el límite 

de aquello, lo escondido?

Y luego, la dama negra en el recinto.

La dama negra de todos los latidos,

que inunda de pronto nuestra mente

y nos hace desperdiciar alaridos,

un llanto sin nombre, aún sin olvido,

aunque deseemos que haya desaparecido.

Nos recuerda que ante la tentación caímos,

aún si como humanos vivimos,

es el peor castigo:

hacia el vacio.

El dulce juego de Ilusión (viejo)

Entre nosotros, en extinción

una sola especie domina,

pocos los hombres que hombres son,

se declaran aparte para obtener "vida".

Las cuerdas astrales soltó,

si realmente eso quería,

para amordazar con fuego que consumió

culturas con bellas barajitas.

Nos queda la hermana Ilusion,

que nos miente y acaricia

con espinas nuestro corazon,

para que pensemos en libertad, ya perdida.

¿Por qué nos prendemos de la emoción

dulce que esta amante nos brinda,

si hombres no todos son,

y libertad nos quitaron, por "dar vida"?

Sin título

Rechinar los harapos de tu soledad.

Resurgir de los trapos de tu humildad.

Limpiando la acera con lágrimas de sal

y vertiendo aquel río que causa el sollozar...

¿Qué vasto mundo te espera ahora?

¿Qué indómita razón te impulsa a seguir?

Aunque el sol se esconda en las noches

sigues esperando que vuelva a surgir.

Arruinada, tu historia vuelva su contenido

en el cemento que tanto anhelaste aquel día...

Aún así, te pueblas de voluntad

y levantas un imperio de tenacidad.

Desistir nunca será un premio, ¿verdad?

Hasta el más dulce aliento

Si mi culpa fuese presentar

el cariño a tu dulce caminar,

que así me declares quiero

también de lo que susurrar

te he ahora mientras sigas latiendo.

El corazón bombea al hablar

cuando te empecinas en retirar

tus dulces ojos de mi cielo.

De mis nervios entonces ya sabrás,

¿qué fue de nosotros aquel tiempo?

Y quisiese yo que debiese estar

claro el cielo, y que manantial

no haya de tus ojos ya negros

(No le ruegues a la parca ya,

ya te habrá silenciado el viento)

pero incluso de gran titilar

las estrellas que inundan la infinidad

no aparecen en ese espectro.

(No supliques a la parca ya,

ya te habrá silenciado el viento)

Ya se fueron esos soles ya.

Quiero que logres descansar,

y sobrevivir yo con mis anhelos.

(No le implores a la parca ya,

ya te habrá silenciado el viento)

¿Te silenció ya?

Si, ya escucho el silencio.

Una culposa sonrisa

No es raro observar a un hombre

con la mirada cruzando al vuelo la habitación,

rápida como el relámpago,

observando las facciones

de una damisela no atenta a este hecho.

Pero raro es observar que

cuando ella da cuenta de este hecho

y mira al malhechor voyeurista,

que este conteste con una sonrisa,

en parte culposa, en parte feliz

de haber sido descubierto.

Las sonrisas son mágicas,

sea quién fuere que la exhale,

ya que tienen brillo propio.

Un poco más de luz nunca está de más.

Metamorfosis de la tórtola hacia la noche plutónica

Y es Ovidio quien me toma

y con sus manos me deforma.

Ya ha tomado al muerto que sola

dejó a la tortola de esta historia.

Lo emplumo en negruras, cuya cola

convirtió en de la noche la aurora.

¿Y Helena? en soledad, sola,

sólo queda allí en estas horas.

Y asi piantada...

Y asi piantada con firuletes andaluces

me interna en su mundo incipiente,

deja el suelo embobado y expectante

de verla bailar mil y una más veces...

Hasta la música escucha, palpitante,

¡Oh! esos pasos ya tan audaces

ese maremoto de pasiones incesantes...

¡Que no cese su pasión amante!

Que sea amante de tropiezos y esquinazos,

que los recorte, magulle y tiente cada tanto,

siendo así su compañía el propio tango...

Pa' sentirlo, querida, con el corazón cantando

Que es tan bello el sol...

¿Y qué querés que te diga?

No hace falta decirte todo

lo que ya te dijeron otros.

Eso si, me es seguro

que nadie te dijo que te ama

con el sentimiento en el pecho

y el corazón en la mano.

Y hasta que diferencies palabras vanas

de mis versos buenos, serán vanos

los años que pasen dentro.

¡Qué fatal puede ser amar una mujer

que carece ojos para ver

lo que los corazones sienten!

Aún así, lo mantengo palpitante, en alto.

¿Lo ves? Aún va a ser tuyo

dentro de unos años,

aún algunos siglos, e

sperando tal vez un latir

entre tanto silencio.

y espero que quiebres el silencio.

Por favor, abre los ojos,

que es tan bello el sol...

que hasta da pavor mirar.

Aquel pecado de los pueblos

(sobre un tema que hablé mucho en estos días, tras tanto caos que hay por acá, espero sepan disfrutarlo)

¿Mi hermano, Olvido,

a quien tomas de la mano?

Ya su memoria está en el vacio.

Los pequeños pasos, los delirios,

las promesas vanas, grandes mitos.

Olvido, hermano mio,

generas dolor, con regocijo

te esmeras en tirarnos del risco

hacia aquellas nubes fantasiosas

que llenas de ilusión nos asombran.

No sabemos que finalmente en el suelo,

hermano mio, terminaremos caídos,

tropezando con el mismo precipicio

cada vez que habremos de pasar.

Ya no recordamos, Olvido,

como llegamos a ser tan niños,

como los chicos fueron grandes

y nosotros nunca envejecimos,

rejuvenecimos, con alarde...

porque nuestro corazón te tiene unido

y porque tus manos aprietan latidos

hasta el punto de olvidarse de respirar.

Juego de incertidumbre

Yendo con los viejazos, un poema de hace ya unos añetes

Vaya tranquilidad me han dado

la razón, los pensares y años,

porque como cobre se va quebrando

seguridad que nunca he tomado.

Pues se yo que es incertidumbre

todo este juego osado,

no siempre barajan a nuestro lado,

y los dados no otorgan por costumbre.

Así nace la pesadumbre

por no tener ases en la mano,

ni mirar las cartas podemos, por tanto,

nada es exacto, todo es probable.

Probable porque la lumbre

de lo exacto asoma en escaños

de probabilidades que antaño

fueron siempre exactitudes.

Aún todo haberlo escalado

¿como sabremos si se ha llegado

al pico sobre todos más alto?

¡Vaya juego pues me han dado!

¿Qué es una luna sin sonrisa?

¿Quien no estuvo al borde del sol?

Uno busca razón pa sonreir...

Tragando versos de arroz...

sin capacidad siquiera de reir...

¿Quien no quiso la luna robar,

para hacer una mujer feliz?

El que vive sin felicidad

sabe ya que no es vivir

Y si el sol nos ve llegar

a ese borde de pálido adoquín,

la luna no entregará...

Y qué importa ya el sol

si no nos hace sonreir...

¿qué importan mil mujeres

si ninguna nos da amor?

¿Y qué importa ya la luna

si solo me recuerda a ti?

Qué importa ya bajarla...

si no tengo a nadie a quien

hacer feliz

La estatua de marfil

Hola manola, si, traigo un poema viejo para uds, espero que lo disfruten :)

¿Y que no más que repetir

las palabras que no escapan?

¿No poderlas decir,

un sueño que aún ata?

Pero el opio del sentir

Morfeo ya entregaba.

No puedo inducir

la traición a esa traba,

volver a ese vivir

que tanto teme el alma.

¿Pero el alma así

no sufre la cascada?,

El torrente sin fin

de dolores que opacan

el coloquio que decir

ya no me sirve de nada.

Se que no me es afin

tal mujer tan blanca,

que no debo sentir

que quiero rozarla,

inducirla al feliz

tacto de miradas.

La estatua de marfil

igual mira y atrapa.

¿Por qué así de mi

tira y me arrastra,

para entonces repetir

las palabras sin alas?

No quiero verlas morir,

pero debo cortarlas.

Es que la risa nunca muere

Maquillado, risueño, sale ya

a aquel escenario de locos.

Su peluca naranja aparta risas.

La ropa, de osado color, al saltar

se enreda, cayendo el en oprobio.

Y la gente ya no es una sonrisa.

Levanta él su rostro.

¿No ven debajo del ojo

maquillada por lo incierto

una gota de su responso?

Se olvidan que aún aire respira.

La lágrima, oscura e inquietante,

no parece cambiar los ojos inmutables.

Solo quieren que su gracia sea continua.

¿No recuerdan que su cuerpo

sigue siendo de carne y hueso?

La cara blanca, los ojos negros,

ellos se esconden tras ese velo.

Es que todavía tiene que actuar...

(Todo esto sobre un tema que hablé ayer varias veces, espero que guste)

Dame alas de tango.

Dame alas de tango.

Dejame volar, pebeta

usando la turbina del abrazo

y el fuego de los pies.

Sacá esas plumas de tu piel

y llename de ese aroma a pasos

que se sienten al batir el viento.

¿Nos elevamos, doncella,

con este agradable dos por cuatro?

Quiero sentir ese latir sagrado,

el tuyo, el mio, los dos palpitando,

los dos a un ritmo, el nuestro, de nadie más,

ese que nos deja volar tan alto

que nunca más deseamos volver al suelo.

Dejame flotar en el aire otro rato

usando para ello este simple abrazo,

ya sabés de esta bella sensación...

... volar, sin fin, con las alas del tango.

Mientras se desgasta el alma

¡que bello sonido resuena

de aquella cándida madera!

Toca el muchacho las cuerdas

en plena avenida ya repleta

En tanto, nadie mira, nadie espera

las notas que salen desenvueltas.

Nadie a verlo tocar se queda,

mientras poco a poco envejece en pena

Nadie a su lado se sienta,

mientras poco a poco envejecen las cuerdas

Nadie siquiera lo recuerda...

¿Recordarán tal vez sus notas?

¿O se pierden ellas entre las gotas

de una lluvia que cae incesante

y toma al muchacho con sus cuerdas?

¿Sabrán de ellas una vez rotas?

¿Se darán cuenta que las notas

no volverán entre el gentío aterrante,

aquel que se roba vidas y horas?

Tal vez simplemente les toca

ver pasar la onda que resuena

Sin llegar a ellas, tan sordas,

que pierden siempre cada nota

cada segundo, cada hora,

mientras se pierden en la masa

Eri tu che macchiavi quell'anima...

Y de pronto ese toque en la nuca.

Estremecerse, de manera tremebunda,

mientras que en el recuerdo permuta

lo mio con el del inexistente personaje...

¿Y así sufre de ese talante?

De pronto, el diamante asoma y enturbia,

cristaliza el mundo, en crescendo disgusta

un corazón que al cuerpo no pertenece...

¿Invade el sentir que su alma cuece?

Y escapa el rio mientras se ilustra

en rostro ajeno el latir de ese ente...

¿Tal ultraje a este asusta?

Son lágrimas lo que su honor pierde,

y pierde su honor mientras aún busca

el por qué de tanta congoja y lucha

si al fin el puñal está ahora en su vientre.