¿Y que no más que repetir
las palabras que no escapan?
¿No poderlas decir,
un sueño que aún ata?
Pero el opio del sentir
Morfeo ya entregaba.
No puedo inducir
la traición a esa traba,
volver a ese vivir
que tanto teme el alma.
¿Pero el alma así
no sufre la cascada?,
El torrente sin fin
de dolores que opacan
el coloquio que decir
ya no me sirve de nada.
Se que no me es afin
tal mujer tan blanca,
que no debo sentir
que quiero rozarla,
inducirla al feliz
tacto de miradas.
La estatua de marfil
igual mira y atrapa.
¿Por qué así de mi
tira y me arrastra,
para entonces repetir
las palabras sin alas?
No quiero verlas morir,
pero debo cortarlas.
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